Cartas al viento

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Mi vida ya no tiene sentido

"La vida que conocía se acabó. Y en ese instante, cuando tomé la decisión, sentí una sensación extraña... de vida. Pero era solo el comienzo del fin. Mi existencia se convirtió en una paradoja: la muerte me dio vida, y la vida me llevó a la muerte."



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Inefable

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Oh, esta ineludible sensibilidad y el existencialismo del ser material. Nos arrastra a encajar, a seguir el ritmo del consumismo como todos los demás. Corremos todo el día sin parar, como si no estuviésemos realmente viviendo. Ya nadie se detiene a observar el cielo. Lo esencial parece innecesario ante nuestros ojos cansados. Este pequeño momento en el que escapo de este mundo y me detengo frente al río... Siento. Observo. Todo lo que anhelamos parece superfluo. El ser humano es tan complicado. ¿Y cuál es, entonces, el sentido de la vida? Si me conmueve tanto este instante, si puedo sentirme plena con solo mirar el ocaso, con oír mi propia respiración, y dejar que el viento me atraviese. Aquí, en este momento, siento que existo de verdad. J.G
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Cicatrices del aire

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  Respiro el peso de un mundo invisible, un aire denso que nadie ve. Cada paso, un eco hueco, cada palabra, un silencio cruel. El sol brilla, pero no me toca, soy un fragmento de sombra errante. Los días se arrastran sin rumbo, y las noches me envuelven en su arte. Busco consuelo en paredes mudas, en la danza febril de mis pensamientos. La vida es un cuadro roto y confuso, un laberinto de vanos intentos. Las voces resuenan desde lejos, pero mi voz nunca aprende a salir. Soy un espectador de mi propio vacío, un barco sin velas que no quiere huir. El cielo grita colores vibrantes, pero en mí, solo vive el gris. Los años se deslizan como agua, y yo, un río que nunca es feliz. Si algún día me pierdo en el aire, si me vuelvo apenas un susurro fugaz, recuerda que fui un alma cansada de luchar contra un mar que no puede calmar.
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Noviembre

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